Bem, parece que a era dos blogs já se há ido.

Encerro este aqui com uma última postagem sobre a visita ao túmulo de Erza Pound, em Veneza.

A visita ao túmulo de Ezra Pound foi certamente o momento mágico da minha estadia em Veneza. Estive na cidade a semana passada para realizar uma leitura no colóquio 'Transmedialità in ambito iberico', organizado por Enric Bou, professor catalão na Università Ca'Foscari, notorio especialista em poesia concreta brasileira e entusiasta da arte de vanguarda. De forma que o ambiente, o tema e a cidade coincidiam perfeitamente para aquele encontro com o poeta que mais impactou minha maneira de ver e fazer a poesia. O 'Cimitero di San Michele' é todo uma ilha, belíssima por sinal, e só se chega ali de barco. Lá estão, também, os túmulos de Stravinki e de Brodsky, entre outros. Já no barco, vi que muitos traziam flores para seus mortos e eu, um inapto em matéria de mortos, para não chegar de mãos abanando diante do mestre, arranquei uma pequena flor amarela de um dos canteiros na entrada do cemitério e levei como minha única oferenda. Passamos algum tempo (bastante, diga-se) buscando o túmulo de Pound no pequeno quadrante protestante. Esse tempo pareceu - e talvez fosse - uma espécie de prova, onde só os de coração puro poderiam passar. Devido a algumas impurezas no coração e algo de colesterol, foram quase quarenta minutos de buscas, com idas e vindas a administração. Na nossa última investida, ouço a voz de Vik dizer: "aquí está". E, efetivamente, ali, entre os arbustos de um pequeno jardim, estava o que um dia foi o poeta sob uma discreta placa de mármore onde constava apenas o seu nome. Ao lado dela, uma placa similar com o nome de sua mulher, Olga Rudge. Havia uma rosa já ressecada cuidadosamente colocada sobre o mármore, a qual não tive pudor em ajuntar a minha humilde flor amarela. Foi imediatamente após esse ato que algo aconteceu e tive uma tontura que me fez ficar com as pernas trêmulas. Como que puxado para baixo, sentei diante do túmulo e me entreguei a um silêncio durante alguns minutos. Eu não esperava por isso, mas naquele momento, eu senti que se eu falasse, me movesse ou esboçasse qualquer reação eu começaria a chorar - logo eu, que me vanglorio de ser tão durão. Assim foi que simplesmente me mantive em silêncio. Por um tempo que, se por fora não deve ter sido muito, por dentro era uma eternidade. Fiquei ali, sentado, apenas olhando para a lápide, sem pensar em absolutamente nada que não fosse em ficar ali. Foram anos até esse encontro, que antes só havia se dado por versos e biografias. Agora, entretanto, eu estava diante de alguma coisa real na vida do poeta, distante no tempo, mas próximo no espaço. Ou o mais próximo que podia. Não era a primeira tentativa. Uns oito anos antes, eu havia visitado a casa onde ele morou em Londres. Mas, claro, além da placa azul colocada pelas autoridades na fachada da casa, pouco sobrava do Pound ali. Nesse meio tempo, Vik deve ter se entediado, porque quando recobrei forças e olhei para ela, vi que fazia fotos de mim e dos túmulos à volta. Um pouco desconcertado, segui com meu plano, peguei os livros que havia trazido e me pus a ler. Primeiro, alguns dos fragmentos de os 'Cantos Pisanos' num italiano amacarronado, tal como anos antes Pasolini lhe havia lido no seu italiano nativo. Depois, entoei alguns dos poemas apócrifos, para pedir a benção, claro, e para que ele soubesse. Já antes de me despedir, pedi que Vik fosse adiante e ali, a sós com Ezra e Olga, fiz uma longa despedida, cheia de emoção e reverência. Beijei a lapide deles com as mãos e parti sob aquele silêncio monumental de um cemitério em meio ao mar. Mas não seria o nosso último encontro. Estive na rua onde ele viveu, buscando sua casa, sem muito sucesso. E não seria mais do que isso se dois dias depois, pouco antes da minha leitura na universidade, eu não encontrasse mais o meu exemplar dos "Poemas apócrifos". Vasculhei todo o quarto do hotel, malas e bolsas para compreender que havia possivelmente esquecido no cemitério. Para as diversas explicações disso ter acontecido, fiquei entre o ato falho - desejo de uma oferenda mais potente que a flor amarela -, e a reinvindição por parte do miglior fabbro para dar uma olhada mais atenta ao livro - o que talvez não fosse boa ideia, já que ele era extremamente exigente. O fato é que no dia da minha partida, voltei à ilha dos mortos e ali estava o exemplar, intacto, exatamente onde o havia deixado dias antes. Pedi licença mais uma vez ao poeta e recuperei meu livro. Poderia tê-lo deixado ali, como oferenda perpetua, mas todas as anotações para uma segunda edição se perderiam. Ademais, já não posso dizer que esse exemplar não tem história. Sentei mais uma vez diante da placa de pedra e me despedi pela última vez do velho Ez. Até a próxima, eu disse, antes que absolutamente nada de extraordinário acontecesse, além daquela quietude taoísta. E eu saltei de volta para Budapeste num gesto de teatro nô.

Acaba de sair no Brasil o livro "Terra do não-lugar", que junta 24 textos de perfomers e antropólogos, dentre os quais me encontro.

Segundo volume da Coleção Brasil Plural, este livro tem como ponto de partida o Encontro Internacional No Performance´s Land?, realizado em Portugal (Lisboa, 15-17 de abril de 2011). A terra do não-lugar explora os limites e fronteiras da performance. Simultaneamente intraduzível e intercomutável entre campos disciplinares, difusamente interterritorial e transdisciplinar, o conceito de performance se consubstancia hoje em um objeto reflexivo controverso, perenemente polêmico, e em um prolixo gerador de metáforas para a experiência humana. Esta coletânea de ensaios oferece algumas articulações entre o campo das ciências sociais e humanas, nomeadamente a Antropologia, e o campo dos estudos artísticos, em particular os chamados Performance Studies. Seu desafio maior é, talvez, o de reunir as contribuições teóricas de pesquisadores em cruzamento e interseção propositada com as contribuições dos performers. Com o leitor ficará a responsabilidade e, esperamos, o prazer de amplificar e articular esses cruzamentos.

Esta simpática senhora comigo na foto é Fanni Gyarmati, viúva do lendário poeta Miklós Radnóti, uma das figuras mais emblemáticas da poesia em idioma húngaro. Com seus 101 anos de idade, Fanni (também conhecida como Fifi) viveu, desde a morte de seu marido, completamente reclusa, raramente recebendo visitas e não dando entrevistas, mesmo na cerimônia de seu centésimo aniversário. Ou seja, é quase impossível um encontro com ela e o meu só se realizou graças a uma amiga comum. Por isso, fiquei muito emocionado em ser recebido ontem por ela (alguns dias depois de coincidentemente visitar o túmulo do poeta no Fiumei úti Nemzeti Sírkert) em seu apartamento na Rua Pozsonyi, diante do Danúbio, e passar uma tarde agradável, conversando animadamente e conhecendo um pouco da vida desta figura que teve um papel tão importante na divulgação e perpetuação da obra de seu marido. Tendo conhecido Miklós ainda na adolescência, Fanni foi sua editora e companheira de trabalho, além de ter sido o tema de seus poemas de amor. Ainda hoje, quase 70 anos depois da morte dele, ela mantém intacto o espaço onde escrevia no mesmo apartamento em que viveram. 

Miklós faleceu em 1944, com 35 anos, executado durante uma marcha forçada de um campo de concentração na Hungria para outro na fronteira da Áustria. Segundo testemunhas, foi atacado a coronhadas por um guarda bêbado, irritado com sua insistência em escrever, para em seguida ser fuzilado em uma vala comum na fronteira do município de Abda. Seu corpo foi exumado dezoito meses depois, e dentro do bolso do seu casaco foi encontrada uma caderneta com seus últimos poemas. Fanni recebeu os manuscritos e finalmente os publicou em 1946, sob o título “Tajtékos ég”. Abaixo, deixo um desses poemas encontrados, em tradução de Nelson Ascher.


CÉU ESPUMANTE

No céu que espuma, a lua oscila.
Estar vivo me causa espécie.
A morte assídua espreita a Idade:
quem ela encontre, empalidece.

O ano grita e depois desmaia.
(Gritara olhando ao seu redor.)
Que outono ronda-me de novo?
Que inverno embotado de dor?

Sangrava o bosque; mesmo as horas
sangravam no vaivém dos dias.
Ventos riscavam, sobre a neve,
cifras enormes e sombrias.

Já vi de tudo; o ar me esmaga
com seu peso; um silêncio cresce
ruidoso, cálido e me abraça
como fez antes que eu nascesse.

Detenho-me junto de um tronco
que agita iroso as frondes plenas
e estende um galho. Há de esganar-me?
Não é fraqueza ou medo – apenas

cansaço. Calo. E o galho apalpa
os meus cabelos, mudo, aflito.
Cabe esquecer – mas não há nada
de que já tenha me esquecido.

Espuma afoga a lua; o miasma
estria os céus, verde e agressivo.
Sem pressa, enrolo com cuidado
o meu cigarro. Eu estou vivo.